В последние дни августа в Буковель пришла осень. Обильные травы вдоволь напились дождей перед зимней спячкой. Леса стряхнули с крон и листвы летнюю пыль и засияли первозданной чистотой. Воздух, как очищенная линза, приблизил горные дали. Природа потягивалась в блаженстве тишины и набиралась сил перед новым лыжным сезоном. Неспешная безмятежность и покой царили над огромной машиной для откачки излишков денег у откачивателей излишков, в обмен на острые ощущения.
И только человек не ведал покоя в этой обители добра! Строители спешно готовили к зиме открытие новых отелей. Бесконечные вереницы груженного транспорта смрадили горный воздух. Торговцы расширяли жизненное пространство для предстоящих доходов. Дорожники прокладывали и улучшали коммуникации для денежных потоков туристов. Установщики подъемников для лыжников потирали ладошки подсчитывая прибыль. Представители туроператоров бороздили местность, отмечая в блокнотах дислокации будущих побед.
Буковель - прекрасный и меркантильный мир, заботливо охраняемый специализированной охраной на каждом шагу. И каким же чудом оказался небольшой островок искусства на этой огромной территории для бабла! Из местного гранита и булыжника можно создавать не только фундаменты и стены строений для лыжников! Скульпторы из ближнего и дальнего зарубежья оставили здесь свои рукотворные свидетельства присутствия души у человека. Имена авторов покрыты тайной, но их произведения освящены творческим духом. Ибо только творческий дух между харибдой и сцилой "оставить след или наследить" на этой земле, выбирает первое. Где-то так...
